<pre>Mon père n'était pas un buveur,
Même s'il aimait la boisson.
Vodka coulait et par ailleurs,
Le pain manquait à la maison...
Trente ans de fiers et loyaux services
Pour le Parti, sans un manquement...
Hauts grades, séjours à la police
Et un prix de remerciement...
L'avenir se dressait à notre porte,
Des hymnes glorieux se chantaient
Mais des poches vides, au bout du compte...
C'était l'argent qui nous manquait.
Il mourut jeune, plein d'enthousiasme,
Contre l'injustice révolté,
Rêvant de battre l’élitisme,
Comme Staline le proposait...
Il le croyait, bossant très dur,
Et peut-être qu'il serait en vie,
S' il était un réel buveur
Et pas un membre du Parti...
Depuis, du mur nous regarde
Son visage pâle et radieux...
Quelques trente ans nous en séparent,
De ces moments sombres et heureux...
Que faire pour ne pas choir ?
Ne pas boire comme un trou ?
J'pprends, malgré tout, à croire
En ce que la famille est tout.
Un tel passé, je l'insupporte,
Pour éviter des sombres pensées.
Autrement faut-il que je m'comporte
Pour ne dire que la vérité...</pre>
| Год | 2018 |
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